octobre 2012

Saupoudré
D’eucalyptus emmitouflé
Dans des mitaines de vieux éternuées
L’homme aux mille regards
Se penche sur l’historique retard
Du mouvement pendule
Qui afflige le déplacement de ses courbes détendues
Origine précaire de classe laborieuse
Il ne saurait être autre chose que détonateur rieur
Huit cent douze contraintes éméchées
Le couvercle décadent explose en œuvres exposées
Sur le balcon des balbutiements
De son idéal tourmenté et dément
L’homme patient canne d’or en main
S’avance aux pas de l’oie
Et à son oreille dévoilée
Glisse des mots hautains
Des sons de bas quartiers
Des hérétiques idées

Qu’il est dur d’être un homme dans ce pays.
Qu’il est dur d’être dans ce pays.
Ce soir le ciel m’aspire.
Je marche sur les étoiles.
Des fantômes s’approchent de moi.
Seul réconfort d’un soldat errant.
Que reste-t-il de moi?
Devant le vide céleste.
Ce soir je disparais dans les rues de la ville.
Que restera-t-il de moi?
De nous?